Una Asamblea de Bestias [Relato]

Prólogo

Adela Laconte está muerta, y yo también. Pero los restos de Adela están pudriéndose en un ataúd de pino en alguna parte, mientras que yo puedo sentarme aquí en el balcón, disfrutar de mi bebida y contemplarte. Lo siento si suena presuntuoso, pero creo que yo salgo ganando.

Adivino al mirarte que no comprendes. Por supuesto que no… son tiempos cínicos y racionales, y no vas a creerte que sea un muerto sólo por que yo lo diga. Hace un siglo hubiese sido otra cosa (bueno, fue bastante distinto la última vez que tuve esta pequeña charla con alguien) pero estamos en una época de hechos. Y el hecho es que los cadáveres no se mueven, no caminan, no hablan. Y lo siento mucho, querido, pero tengo una sorpresa para ti: este cadaver sí lo hace.

Así que siéntate. Por favor, insisto en que te pongas cómodo. Sírvete algo de beber, preferiblemente de la botella de la izquierda… la de la derecha es un gusto adquirido. Va a ser una noche muy larga, y creo que necesitarás un buen trago o dos. Después de todo, en las próximas horas voy a explicarte con todo lujo de detalles por qué todo lo que crees saber sobre la vida y la muerte está equivocado. En otras palabras, no sabes una bendita cosa de cómo funciona el mundo y voy a abrirte los ojos.

Pero me temo, querido, que no va a gustarte lo que verás.

Qué Soy

Antes de que sigamos adelante, permíteme decirte que tienes una oportunidad sin precedentes. Mi especie no habla de sí misma con la tuya… ahora no, y por lo general nunca. Hemos pasado cinco siglos tejiendo un telón que llamamos la Mascarada para ocultaros el verdadero espectáculo, pero a fin de cuentas es bastante sencillo: los vampiros no queremos que los mortales sepáis de nuestra existencia. Es por el mismo motivo por el que el lobo no quiere que las ovejas sepan que está cerca. Facilita mucho nuestro trabajo. Y así, por ejemplo, aunque tenemos colmillos afilados con los que nos han marcado las noveluchas y las películas, los mortales no los veis si no los mostramos. Como ahora.

Te has puesto pálido querido. Deja que yo me ponga pálida por los dos. Debo admitir que estoy decepcionada por tu sorpresa. Tómate un momento para tranquilizarte, si puedes. Para ser sincera, me temo que es la menor de las sorpresas que te esperan esta noche. Por favor, no pierdas el tiempo intentando dar con una explicación racional y científica por que no hay ninguna. Soy lo que soy. Lo que muchos, muchos somos… demasiados, para algunos.

Condenación, ¿de verdad eres tan tonto? Vuelve a sentarte. He dicho que te sientes. Ahora mírame. Ssshhh, basta de gritos. Nadie va a venir a rescatarte y nadie va a llamar a la policía… no en este edificio. Los vecinos discretos son un regalo para alguien en mi situación. Es algo realmente victoriano, esa forma que tienen de ignorar todo lo que no ocurre directamente ante ellos.

Bueno, así que al fin tienes tu prueba. ¿Me crees ahora? Sí, lo que hay en la otra ampolla es sangre; por supuesto, si se sirve fría pierde mucho sabor. Puedes probarla si quieres, pero no te lo recomiendo. No estás preparado para disfrutar de estas cosas, al menos ahora.

No empieces a anticipar mis intenciones, querido. Si pensase actuar de acuerdo con tus amados clichés, ya estarías muerto. Después de todo soy una depredadora, y tú y tu especie sois mi presa.

Comienzos

Supongo que deberíamos empezar por lo básico. En efecto, soy un vampiro, llevada a tal estado de la existencia en el Año de Nuestro Señor de 1.796 por un hombre que me fue presentado como un “Señor de la noche”. La dama que nos presentó (una de sus sirvientas, según descubrí más tarde) tenía un extraño sentido del humor.

Pero me estoy desviando. Sí, bebo sangre humana. Sin el sustento que me proporciona, me marchitaría; con ella, viviré para siempre. Exacto, para siempre. A menos que sea destruida (y destruir a uno de los Condenados no es cosa fácil, te lo puedo asegurar) los vampiros somos tan inmortales como dice la leyenda. Sólo el sol, y las emociones que engendra, nos está vedado; los vampiros podemos beber en las noches de eras incontables, podemos seguir incólumes mientras todo lo que conocemos se convierte en polvo a nuestro alrededor y es reemplazado por algo que a su vez se desmorona, y así sucesivamente…

Ah, vuelvo a salirme de la cuestión. Sangre, sí, sangre. Puedo sobrevivir con sangre de animales (casi todos podemos, menos los más viejos), pero esta dieta no es agradable. No, todos queremos beber de las mejores cosechas, pues de lo contrario pasamos todo el tiempo con un embotamiento en las tripas que nunca desaparece. Además, diría que se pone peor cuanto más hambre tienes; es probable que un vampiro que haya pasado demasiado tiempo sin alimentarse demuestre una lamentrable falta de autocontrol.

Hay otros indicios fisiológicos que revelan mi condicion. Mi corazón no late; basta con la fuerza de mi voluntad para impulsar la sangre por el cuerpo. Mis órganos internos, por lo que sé, llevan mucho tiempo atrofiados y convertidos en simples vestigios. Pero ningún forense llegará a verlo, pues si fuese destruida me descomprondría rápidamente en polvo. Mientras tanto, no me afectan molestías como la respiración, las temperaturas extremas y demás. Mi piel está siempre fría, a menos que desee calentarla. Pero eso cuesta un cierto esfuerzo de volunta y gastar sangre valiosa. La comida corriente me es repulsiva y no aguantaría más de unos segundos en lo que queda de mi estómago. Incluso con la eternidad extendiéndose ante mí, querido, tengo cosas mejores que hacer con mi tiempo que inclinarme sobre la taza del inodoro para vomitar cenizas y bocados sin digerir.

En términos legos, ya no soy humana. A todos los efectos soy simplemente un cadáver andante que se alimenta de sangre, idéntico a cuálquier ocupante de la morgue salvo por el hecho de que me muevo. Reservo las delicadezas como calentar mi piel y parpadear para cuando estoy en compañía, como la tuya.

Dame las gracias, querido. Mantenerme con este fresco aspecto de rosa para ti me está costando más de lo que imaginas.

Ah, volvemos a la ingestión de sangre, el acto definitorio, si lo hubiese, de mi existencia. Sí, me temo que es una necesidad, aunque puedes dejar viva a la presa. Todo lo que hace falta es un poco de autocontrol y un pequeño esfuerzo para cerrar la herida… y no, no todos bebemos del cuello. Otro cliché que puedes borrar de tu lista. Pero el problema de dejar viva a tu presa es que, a menos que tengas ciertas… protecciones, recuerda lo ocurrido. Estas violaciones de la Mascarada no están bien vistas por los poderes fácticos entre los vampiros. Con frecuencia, limitarse a matar es lo más sencillo.

Mi Problema con la Bebida

En realidad, lo esencial del asunto es que beber sangre no sólo me permite perpetuar mi existencia, sino que me procura una sensación distinta a cualquier cosa que pueda ofrecer este mundo. ¿Cómo es? Querido, las palabras no pueden describirlo. imagina beber el más exquisito champán y la sensación del coito más sensual que hayas tenido, súmale el éxtasis del fumador de opio al darle la primera calada a la pipa, y puede que empieces a hacerte una mínima, infinitesimal idea de lo que se siente al beber la sangre del ganado… disculpa, de un ser humano vivo. Los drogadictos modernos mentirán, robarán y matarán por sus pequeños viajes al Cielo: el mío es mejor, y además me hace inmortal. ¿Puedes imaginar lo que haría para saciar ese hambre? No te molestes en hablar de posibilidades; la verdad es peor de lo que puedas pensar. Y se me considera una dama entre los de mi especie. Ahora hazte una idea, si puedes, de algunos de mis parientes, los que no son tan educados como yo.

Son capaces de cometer (y cometen) actos en los que prefiero no pensar.

Y aquí estás, pobre mortal, descubriendo lo frágil que es tu existencia.

¿Empiezas a asustarte? Deberías.

El Primer Trago Fatal

En muchos casos, uno recibe el primer trago de sangre la noche en que se convierte en vampiro… uno de la “Estirpe”, como nos gusta llamarnos. El proceso recibe el nombre de “Abrazo” y tiene dos fases distintas y bastante difíciles. En la primera, el vampiro que quiere crear progenie bebe hasta la última gota de sangre de su futuro “chiquillo”. No es diferente de la alimentación normal, salvo por el hecho de que no hace falta preocuparse de borrar los recuerdos o disponer del cadaver. Además, acabas realmente lleno. La diferencia llega después.

Cuando la última gota de sangre ha abandonado el cuerpo, el vampiro “padre” (el término técnico es “sire”, si te interesa) devuelve parte de la sangre robada. Se muerde el labio, o la muñeca, o lo que sea, y deja que algo de su vitae pase a la boca de la víctima. Suponiendo que el mortal no se resista al proceso (pocos los hacen, créeme) y que el sire no se haya retrasado demasiado al dar su regalo, la sangre desciende por la garganta del moribundo y hace que resucite como vampiro.

Suena sencillo, ¿no? La verdad es, como siempre ocurre, más complicada. Mi propio Abrazo podría parecer el epítome del lujurioso esplendor romántico que tu época ha atribuido a mi especie, e incluso así me estremezco aterrada al recordarlo.

Todos los ingredientes del romance estaban presentes (el boudoir iluminado por las velas, las copas de vino a medio beber, el palpitante pecho de mi señor); parecíamos estar en las páginas de una novela. Caímos sobre la cama y, en el culmen de la pasión, hundió los colmillos en mi cuello. Entre el placer del momento y el de su alimentación (sí, es bastante placentero para los mortales, hasta el punto de que algunos se vuelven adictos) estuve encantada de dejarme llevar. Recuerdo haber pensado que, después de todo, mi madre había tenido razón: los malos hombres serían mi muerte. Incluso recuerdo cómo reí mientras mi sire me bebía la vida.

Y entonces, mientras estaba allí sentada observando aquella puerta oscilante abierta ante mí, mientras mi alma daba sus primeros y vacilantes pasos hacia el Cielo, él se abrió la muñeca tranquilamente y derramó el vitriolo de la vida eterna por mi garganta. Puedes burlarte de mí por no rechazar lo que se me ofrecía, pero la vida es dulce incluso frente al rostro de la Gracia. Su sangre me quemó al pasar por mis labios y mi garganta, y me encontré queriendo vivir. El dolor causado por la sangre era la prueba de que estaba viva y, cuando fue obvio que no la cruzaría, la puerta resplandeciente se desvaneció con un sentimiento inefable de tristeza, dejándome con mi sire y un ansia asesina. Por fortuna, mi maestro fue tan gentil como para atenderme durante el cambio: había seducido a mi mejor amiga antes de hacerse conmigo, dejándola en una habitación contigua como un alcaudón alimentando a su cría. Mientras sentía morir mi cuerpo célula a célula, ella yacía sin sentido esperando mi hambre.

Ah, sí, el hambre de la creación. Esa pequeña cantidad de sangre que el sire usa para otorgar el Abrazo no es mucho… unas pocas gotas con más sentido místico que nutricio. No proporcionan alimento suficiente para satisfacer el hambre de un vampiro recién creado, así que al nuevo chiquillo le conviene rezar por que su sire haya preparado unas pocas botellas o, mejor, unos pocos cuerpos para el momento. He contemplado el horror de los Vástagos recien Abrazados entregándose a esa hambre incontrolable y haciendo pedazos a quien estuviese cerca. Cuando la sed te embarga haces lo que sea por saciarla. Matarás a tu amante, a tu hijo, a tu padre o a tu sacerdote para ello, y te sentirás feliz… al menos mientras dure el frenesí.

Éste es el punto, querido. Porque no importa el tiempo que hayas pasado en frenesí ni lo que lo provocó (miedo o hambre o dolor o rabia); no importa cuánto tiempo hayas cedido al animal dentro de ti: no puedes controlar lo que haces y siempre acaba saliendo. Y es entonces cuando debes enfrentarte a las consecuencias de lo que hiciste cuando el animal estaba al mando. Y el primer frenesí no es nunca el último. Uno podría pensar que con la experiencia se va haciendo más fácil superar esa pérdida de control, pero no se podría estar más equivocado.

La Bestia

El lado animal de un vampiro recibe el nombre de la Bestia (en lo que es, sospecho, un intento de satanizarlo mediente la disociación). Por desgracia, darle a esa hambre monstruosa un nombre distinto no basta para calmarla. Al final la Bestia siempre vence, me han dicho. Si alguien sobrevive el tiempo suficiente como vampiro se ve forzado por su misma naturaleza a hacer cosas obscenas. Y acaba acostumbrándose a esas atrocidades y pasando a otras mayores, y lo que fuese humano en el vampiro acaba por morir. Cuando desaparece el último resto de humanidad de un Vástago (y te aseguro que muere después de ver desaparecer a tantos amigos, seres queridos y descendientes) la Bestia se impone para siempre. El vampiro se convierte en un animal. Si llegas a ese punto lo más probable es que ni siquiera te des cuenta cuando te maten como a un perro rabioso.

Si tienes fuerza de voluntad y una decente consciencia del yo puedes aguantar décadas… siglos, incluso. He oído hablar de un vampiro que tiene más de dos mil años. Pero nunca, nunca estarás libre del miedo al triunfo de la Bestia, y ese miedo es lo que la Bestia usará para controlarte.

Por supuesto, la mejor forma de combatir a ese demonio es mantenerse en forma, lo que incluye una alimentación regular. De nuevo, eso quiere decir que tarde o temprano empezarás a matar ganado (mortales, perdona de nuevo) y que cuanto más ganado mates, más fácil te resultará hacerlo. La Bestia también gana de esta forma. Aunque no quieras hacerlo, aunque el proceso comience por accidente, tarde o temprano te acostumbrarás a la visión de un cadáver a tus pies. Tras el décimo, el centésimo, el milésimo o lo que sea, deja de ser una persona y se convierte en un objeto, un recipiente. Una nota a pie de página en tu historia. Y tú, en ese momento, dejas de ser remotamente humano.

De Vuelta a la Sangre

Pero hay más en la sangre que simple alimento, mucho más. Hay poder, hasta tal punto que algunos vampiros lo llaman vitae de “vida”. Aparte de sobrevivir, la sangre sirve también para otros. ¿La legendaria fuerza y velocidad de los vampiros? Un producto de la adecuada aplicación de la sangre. ¿La invulnerabilidad a las lesiones mortales? Otro trago del mismo pozo. Me han vaciado cargadores enteros en la barriga sin frenarme en absoluto. La sangre alimenta muchos de los talentos “mágicos” que nos atribuyen; ya has visto uno. Y, por supuesto, puedo enviar sangre a mi piel para parecer, bueno, casi humana.

Evidentemente, hay un precio que debemos pagar. Cuanta más sangre gasto en esos trucos de salón más rápido se agotan mis reservas. Cuanto más rápido vacío mi estómago antes tengo que alimentarme (y cazar) de nuevo.

¿Prefieres que acabe con el truco del calor? Estoy en deuda contigo. Es muy refrescante encontrarse con alguien joven y dispuesto a ver más allá de las apariencias, ¿no crees? ¿Hmmm? Querido, si tuvieses seis veces tu edad seguirías siendo un niño para mí. “Joven” es un término muy relativo.

Tsk. Tengo hambre ¿Te importaría acompañarme a dar una vuelta? La otra opción es dejarte aquí como un prisionero, y preferiría no hacerlo. No dudo que intentarías inventar algo y escapar, y yo perdería las antigüedades que rompieses en el proceso. Tú, querido, eres reemplazable, pero mis posesiones no. Así de sencillo.

Las Mentiras

Me alegra mucho que decidieses venir después de todo. Es una suerte que tuviese algo apropiado para ti en el armario de la habitación de invitados. No, no es de una antigua víctima, si es eso lo que te preocupa, pero cuando las mismas situaciones aparecen una y otra vez a lo largo de las décadas aprendes a estar preparada. ¿No pensarías que eras el primer hombre con el que paseaba desde mi Abrazo? Eres encantador, querido, pero no dejes que se te suba a la cabeza.

Hace frío, ¿verdad? Veo que miras mi aliento… sí, forma vapor. Es otro uso de la sangre, uno que me resulta bastante útil para ocultarme en presencia de cazadores de vampiros y otra gente desagradable. Te sorprendería saber cuántos de los míos han encontrado su fin con el paso de los años sólo por que olvidaron un pequeño detalle. De hecho, el diablo está en los detalles, y le encanta cebarse tanto en sus sirvientes putativos como en quienes se creen divinamente inspirados.

Por cierto, a esta loba le gusta mezclarse con el rebaño, sí.

Hmmm. Cazadores. Una gente muy antipática, llena de fuego y fanatismo en la misión que han asumido. Muchos de ellos ni siquiera se acercan a la posibilidad de destruir a alguno de mi especie; del resto, la amplia mayoría hace más mal que bien a su causa. Acaban con los débiles y estúpidos, dejando a los mejores vampiros, los más listos y fuertes. Muchos cazadores son autónomos y van por libre: chusma caótica que empuña estacas y escopetas mientras tropieza ciegamente por los jardines de la noche. Otros trabajan para agencias de tu gobierno, convencidos de que somos parte de alguna conspiración enemiga para acabar con el Modo de Vida Español. Cretinos.

Los cazadores peligrosos están vinculados a la Iglesia Católica y a algo llamado la Sociedad de Leopoldo. No te dejes engañar: es la Inquisición bajo un disfraz moderno. Ellos y otros como ellos, han descubierto de nosotros lo suficiente como para sacar las conclusiones equivocadas. De auerdo con el cazavampiros típico somos malignos siervos de Satán, enviados a la Tierra para provocar la destrucción y servir a nuestro Amo Infernal.

Todo esto, a pesar de lo que pueda parecer, es pura merde. Ningún hombre, vampiro o demonio es mi amo, no sirvo a nadie más que a mí misma. Los vampiros simplemente tenemos… apetitos y objetivos distintos a los que el Inquisidor medio considera normales. Bueno, me han dicho que ellos usan cilicios y se flagelan, lo que tampoco es precisamente normal.

Hay muchas otras medias verdades e ideas equivocadas, muchas de las cuales sirven a nuestros propósitos. ¿Ves esa Iglesia? Te darás cuénta de que estoy in media crucis, justo en el lugar donde cae la sombra de la cruz, y no me hace nada. Ni ningún otro crucifijo, estrella de David o símbolo religioso, a menos que quien lo sujete tenga algo de fe por sí mismo. Esa clase de fe es bastante rara estos días, te lo aseguro. Nueve veces de cada diez puedes acercarte a un sacerdote (si te apetece), arrancarle la cruz de las manos y matarle mientras sigue preguntándole a Dios qué ha ido mal.

No digo que yo haya hecho algo así, por supuesto.

En cuando a las otras paparruchas de las películas, lo mismo. ¿Ajo? Inutil. ¿Estacas? Sólo si te atraviesa el corazón. ¿Agua corriente? Me baño, gracias. ¿Luz solar? Eso duele, pero hace falta algo más que un rayo de luz para convertirte en ceniza. Con el fuego ocurre lo mismo: te quema, pero hace falta más de un segundo para ello.

¿Estoy usando el “tú” en todos estos ejemplos? Lo siento. Hablaba sin pensar.

En cuanto al lugar al que nos dirigimos… bueno, vamos a un club nocturno. Más exactamente, a un bebedero donde se reúne el ganado, sin darse cuenta de que hay depredadores cerca. También verás a algunos de mi especie, miembros de distintas familias. No te asustes, no tienes nada que temer de ellos mientras permanezas en mi compañía. No tengo intención de dejar que nadie te haga daño esta noche.

Sabores de la Sangre

Aquí estamos: Xero, el último grito de lo que pasa por la vida nocturna en esta pila de estiércol que llamáis ciudad. Los locales de moda van y vienen. Las salas de baile se convierten en bares clandestinos y después en clubes y en hamburgueserías, en cafeterías, discotecs y en… esto. Los detalles no importan: siempre hay lugares donde los jóvenes pueden acudir para demostrar lo rebeldes que son, al menos hasta que se les acabe el dinero para esa noche. Quieren saborear el peligro, ya ves, cuando nosotros sólo buscamos el sabor de la sangre. Es natural que nuestros intereses se crucen, pero la ironía de la situación se les escapa.

No, no hará falta que hagamos cola. El gorila de la puerta es uno de los nuestros, lo que llamamos un ghoul. De vez en cuando bebe la sangre de algún vampiro y consigue unos pocos de sus poderes. Sólo unos pocos, entiéndeme. Los ghouls siguen siendo mortales. Los beneficios de este acuerdo son limitados: los ghouls no consiguen todos nuestros poderes, pero a cambio siguen pudiendo engendrar hijos, sentir el sol en sus hombros y ahogarse por accidente.

Sí, la creación de ghouls es otra propiedad de la Sangre. Hay muchas cosas de la Sangre que no te he contado; después de todo, no me pagan por darte clases. ¿Todavía quieres saber más? Bien, atiende: bebe la sangre de un vampiro tres veces y quedarás desesperadamente esclavizado por él. Este sentimiento se llama Vínculo de Sangre, y si el vampiro responsable lo refuerza puede durar para siempre. Ni siquiera puedes morir para librarte de él.

¿Puedes imaginartelo? ¿Verte obligado a amar a alguien para siempre sabiendo que el amor que sientes (tan grande que matarías o morirías por tu amada) es una mentira? ¿Odiarla y amarla al mismo tiempo, y no ser capaz de hacer absolutamente nada al respecto?

Sí, ya sé que suena como si hablase por propia experiencia. Es divertido cómo funciona. Mira dónde pisas: la dirección sigue olvidando que no todos los clientes pueden ver en la oscuridad.

Una Raza Aparte

Ahora he de hablarte un poco de la familia antes de poder presentarte. De acuerdo con la leyenda vampírica todos descendemos de Caín, hijo de Adán y Eva. Al parecer, Dios castigó a Caín por la muerte de Abel convirtiéndole en un vampiro; la “marca de Caín” era de hecho la maldición del vampirismo. Caín descubrió que podía pasar su maldición a otros mediante el Abrazo y creó chiquillos para aliviar su soledad. Por desgracia, el proceso no se detuvo ahí. Cada chiquillo de Caín hizo chiquillos a su vez, y ellos hicieron lo mismo, y así sucesivamente. Al darse cuenta de la situación Caín prohibió que se creasen más vampiros y desapareció.

Por supuesto, cuando no está el gato, los ratones bailan. Los jóvenes vampiros hicieron tanto caso como podría esperarse, que es por lo que estoy aquí. Claro está, cada paso que se aleja de Caín (cada generación de vampiros) el chiquillo es un poco más débil, un poco más cerca de lo mortal. El propio Caín es la Primera Generación, sus chiquillos son la Segunda, y así vamos bajando. La 13º generación es la última que vale el petróleo que costaría quemarla en el infierno: tengo motivos para pensar que los vampiros de 14ª son todos estériles.

Nunca le preguntes a nadie cuál es su generación: es una grave falta de etiqueta.

Y eso no es todo… ¿puedes oírme con este jaleo? ¿Por qué insisten los mortales en bailar este ruido, y encima tan alto? En cualquier caso, no todos somos como Caín. ¡Que Dios ayudase al mundo en tal caso! En lugar de ello, cada miembro de la tercera generación (llamamos Antediluvianos a esos seres míticos, pues se supone que son anteriores al pequeño Diluvio de Noé) tenía dotes y maldiciones particulares, y todos los vampiros descendientes de esos Vástagos concretos comparten las mismas características. Nos especializamos, criados como perros o caballos de carreras, y esos linajes especializados recibieron el nombre de clanes. Hay trece grandes clanes conocidos, cada uno con sus poderes y perspectivas. Llamamos a esos poderes “Disciplinas”, y a todos los efectos son mágicos. Me has visto usar uno de ellos. Ruega por no ver algunos otros.

Oh, y también está la Yihad, claro. La Lucha Eterna, el Gran Juego, o el mote poético que quieras darle. Muchos Vástagos dirían que la Yihad, como los Antediluvianos, no es sino un mito, pero creen en ella en lo más profundo de sus corazones. Por lo que dicen las historias, durante las primeras noches los chiquillos mayores de Caín empezaron a luchar entre ellos, usando a sus propios chiquillos y al ganado como peones contra los esbirros de sus rivales. Naturalmente, dado que los vampiros son inmortales, las disputas nunca terminaban del todo: el juego de finta y estocada, parada y respuesta, continúa (dicen) hasta hoy, y muchos de los participantes ignoran su condición de tales. Vástago contra Vástago, clan contra clan, nación mortal contra nación mortal… todos guiados por los hilos de titiriteros invisibles. Una idea tonta, sí, pero he visto muchas cosas extrañas en la noche y a veces me pregunto si mis actos son realmente míos… Oh, bueno. Tonterías existencialistas.

De todas formas, permíteme que te presente. ¿Ves a esa mujer de allí, con el vestido de encaje negro y el sombrero de copa? No, la otra. Se llama Jillian. Es una de nosotros, pero de un clan distinto al mío. Concretamente, del Toreador, el “Clan de la Rosa” como ellos lo llaman. Arte, chicos guapos, tomarse por personajes de Keats o Shelley… todo eso es alimento para los Toreador. O al menos, es lo que dice la tradición. No me fío mucho de los estereotipos, especialmente de los favorables.

¿El caballero del traje antracita y la camisa sin cuello que intenta pasar desapercibido mientras observa a Jillian y su grey? Es Paolo, un Tremere. Los Tremere son hechiceros, bastante crueles y reservados. Irrita a uno de ellos y tendrás a toda la manada mostrándote su desaprobación. ¿Y allí en la esquina, la macarra con cazadora de motorista y pinta de dura e interesante? Clara. Es una Brujah, una agitadora, y está en plena caza. Tarde o temprano su aire byroniano atraerá la atención de algun hombre: ella se dejará querer y permitirá que la lleve a su casa, y después… bueno, ya sabes lo que pasa después.

No pienses siquiera en interferir, o te mataré yo misma. Imagina que estás viendo un documental de la naturaleza. En realidad, de eso se trata. La supervivencia del más apto. El rebaño humano pierde uno o dos animales, pero la mayoría sigue en marcha sin sufrir ningún daño. Es el delicado equilibrio entre el depredador y la presa.

Por cierto, en eso consiste la Camarilla, en mantener el equilibrio. En asegurarnos de que no hacemos una matanza entre el rebaño y de que no descubrís que hay cazadores entre vosotros.

¿Qué es la Camarilla? Poca cosa, según algunos vampiros. En teoría, es una organización paraguas de todos los campiros dedicada a poner orden y proteger la Mascarada. En realidad, sólo abarca a siete de lo grandes clanes, con diversas adhesiones. Unos cuantos clanes se declaran independientes, y los demás han formado un culto bestial llamado el Sabbat. El Sabbat hace que Clara parezca una niñera; sus miembros están mucho más cerca de los demonios que la Inquisición cree estar buscando.

No te confundas: en la Camarilla no somos ningún encanto. Simplemente hemos asumido que es mucho más seguro coexistir con vosotros y utilizaros que intentar combatiros. Ni si quiera pienses que somos “los buenos”.

Nos sois más útiles vivos que muertos, eso es todo.

Me temo que no hay buenas perspectivas esta noche. Clara está atrayendo todas las miradas. Parece que te vendría bien algo de aire, y este sitio empieza a aburrirme.

No, no voy a matarte y beberme tu sangre en un callejón. El Abrazo debería otorgarse siempre en un lugar cómodo y lujoso. Además, mis ghouls ya habrán reunido suficiente alimento para tu primer Hambre; soy una sire de los generosas.

Por favor, no te hagas el sorprendido. La ingenuidad no te va. He ido soltando pistas toda la noche y las has recogido todas. Además, no pensarías que iba a decirte todo esto y luego dejarte ir… Oh, casi todo el mundo te tomaría por loco si repitieses lo que te he contado, pero algunos no lo harían. Te creerían, hablarían con otros y todo se vendría abajo como un castillo de naipes.

Así, querido, que no hay forma de que salgas de esto vivo.

Pero puedes salir muerto. Sabes lo que te estoy ofreciendo. También sabes que, en el fondo, lo deseas. Si no, hubieses intentado escapar hace horas. Pero estás aquí.

Por tanto, adorable caballero ¿voy a haceros vivir para siempre? ¿Sí? Me alegro.

Toma mi brazo querido. ¿Estás asustado?

Deberías.